Literatura

Es viernes feriado, o tal vez no. Es día de novelas rotas e inspiradoras, ocasión de Henrry Miller, Cortazar, Bukowsky y sus versos malolientes. Día de letras esporádicas en llanto, como las gotas de lluvia grandes y afrodisíaca de las novelas de amores inconclusos y asfixiantes. Hora de dar vuelta la página con desimportancía, ampliarla en la mente enterrando los ojos en cada espacio oculto, en la significancía propia del silencio novelesco. Lejos de las tierras reales, corrompiendo el alma pero no la mente, dejando fluctuar los pensamientos por el filtro de la ficción emancipadora de momentos congruentes con las estrepitosas risas de verano. Es día y hora de huir hacía la razón impensable, de apagar el foco y verlo estallar de un golpe contra la pared, observar el blanco transparente del vidrio colorido y comerse los vidrios mientras las encías sangran literatura.