El cigarro del recuerdo

Camino por una cuerda desgastada por los años de recuerdos, que enervados, retornan a mi con la conciencia de un alce enfurecido; golpean mi pecho, me entristecen, me recupero, indago en el cigarillo que fumo ¿Cuál es la verdad de la ausencia? ¿Por qué enciendo mis cigarrillos con melancolía? Me centro en la diferencia entre el mundo gris y el de color, metáfora aguada, por los días en que las nubes templadas alborotan las pupilas de las almas candentes que se niegan al olor a color negro. La noche audaz, desciende sobre mi cuerpo para adornarlo con su luz afin como un resorte que se pliega y despliega sobre mi piel con la muda entonación de un mendigo que vuelca el último vaso de vino en su garganta antes de cantar My Way de Frank Sinatra; y observando al hombre que se disuelve en la metafora de sí mismo bebo los té de tilos que cuelgan de los árboles del recuerdo.